父亲的手又紧紧地攥起了拳头，背在腰间。
这是一双普通的、黑黄的、粗糙的、青筋凸起的手呵！父亲的手经历过多少风风雨雨？经受过多少风霜雨雪？他的手是岩石砌的还是冰块搭的？他的双手有多少无情岁月划过的裂痕？这时，我听到岁月轻悄悄地从我耳边滑过的声音。
父亲牵着我的手陪我慢慢长大，我看着父亲的双手慢慢苍老。一阵酸楚忽然涌上我心头，或许，也涌上了我眼眸。那饱经沧桑、布满皱纹、紧紧攥着拳头的双手里，究竟蕴藏了多少我未知的伤痕？那泛白的老茧诉说着他年少奋斗的岁月，那是我错过的岁月，但正是我错过的岁月让我如今岁月静好。我仍记得父亲那双宽厚温暖的大手无数次为我细细地翻好衣领，轻轻地抚平我衣领的褶皱，缓缓地为我戴上发卡，轻轻地问我：“戴在这里可好？”父亲泛白苍老的茧子摩挲着我年轻蓬勃的发丝。那时，我只道父亲的老茧扎到我了的发，刺痛了我的头，却不知父亲的手历经过多少岁月的捶打才筑成这一个家啊！这时，我听到岁月静悄悄地从我脚边掠过的声音。
父亲凭借空空的双手起家，却不能仅凭借空空的双手回家。回家的路走了三十年与父亲双手的年纪等长，一间温暖明亮的屋子在细雨中默默等待着他，温热可口的饭菜在温馨的圆桌上等他归来。父亲习惯性地用左手掏出钥匙，不消用眼睛看，他修长却布满褶皱的手指便能从一长串钥匙中摸索出专属于家门的那一把，只见他熟练地将钥匙插进门锁，无奈左手已不如年轻时那般孔武有力，父亲只能默默地用力气较大的右手来拧。我见父亲右臂上的青筋已然凸起，他的每一根汗毛都已严阵以待。终于，门“吱呀”一声打开了心扉，父亲小心翼翼地用右手将门带开，后退一步，将身子一侧，示意我先进家门。这时，我听到岁月静幽幽地从我手中飞去的声音。
前尘回首，岁月不再。岁月留下的只有父亲那双布满伤痕的手，和那双手撑起的温馨之家。那双手牵着我们走过风雨，可风雨一过，这双手便消瘦下来，不再有力，却倍加用心。这时，我听到岁月偷偷地从我心间走过的声音。
慢慢地，慢慢地，我明白了，所谓岁月流声，不过是父亲双手无言的颤动。曾经，这双手一步一步地教会我写字、吃饭、走路；现在，我要用我的双手抚平他们的担忧，耐心地听听他们的心里话，耐心地听听藏在他们心底的故事，那是岁月的流声。